[decentra]

Вместо нижеследующего текста должен был быть другой. В котором главными словами должны были стать "цинковые гробы". Но если бы я написала тот текст, я бы опять себя ненавидела. А меня еще после текста про фортепиано не отпустило. Так что пришлось бороться с самой собой. Но я победила. Так что в итоге получилось вот оно ^^

Автор:  Decentra-chan
Фэндом: оридж.
Буква и слово: Ц - Цюрих

"Быть может мы встретимся однажды... Кто знает, может быть даже в поезде, колесящем по Европе. Не забывай меня. До встречи?"
За окном мелькают небольшие станции и зеленые сады. Поезд на Берлин, чистый уютный вагон и старое письмо, лежащее на столе. Сколько он уже так? Год? Полтора? Три? Три с половиной года. Смешно. Кажется, о нем знает уже каждый проводник в Европе. Он где-то слышал, что его прозвали вечным пассажиром. Вот уже больше трех лет он колесит по Европе, пересаживаясь с поезда на поезд. Сходит с поезда на конечной станции и тут же идет покупать билет на другой рейс. Если между рейсами есть время, идет в город, до ближайшего магазина одежды. И непременно в канцелярский. У него с собой альбомы с рисунками, у него с собой блокноты с записями. У него с собой вся жизнь в пути, переложенная на бумагу.
И только один альбом на самом дне его чемодана хранит в себе прошлое. Там, на потрепанных и затертых местами страницах, портреты. Множество портретов одного и того же человека. Того, кого он так отчаянно ищет в этих вагонах. Тот, чей смех грезится ему среди смеха соседей по купе. Тот, чей силуэт он ни раз видел на станции, когда поезд уже отъезжал от перрона. Миг - и силуэт исчезал. Портреты смешливого мальчишки, так невообразимо любившего путешествия. Путешествия и музыку. В альбоме есть портрет - его мальчишка, с занесенными над клавишами рояля руками. Он сочинял симфонии. Прекрасные, легкие и совершенно живые. И смеялся очень чисто и открыто.
Юный, горящий идеями чистой музыки. Свободный, будто бы сам ветер живет в его сердце. Сколько раз ему снилась улыбка этого мальчика? Не сосчитать. Да и стоит ли? Улыбки из сна все фальшивые - его мальчик улыбался в разы теплее. И грелся в его руках, потому что ночами невыразимо холодно. И смеялся потом, когда он брал в руки карандаш и альбом. Смеялся, говоря, что рисовать его бесполезно, все равно рисунки ничто, пока он рядом.
А потом ушел. Только оставил после себя письмо. Придавил его своей любимой кружкой и исчез. Он понял. Его мальчик слишком любил свободу. И слишком верил, что судьбы, связанные между собой, обязательно найдут друг друга, где бы они ни были. И он продал свои картины, выставил на аукционы несколько скульптур и отправился вслед за своим мальчиком. В Европу. Ведь его мальчик ждал, что он найдет.
Поезд тормозит на втором пути. За окном вокзал Берлина, люди и две торговки цветами. Новый город, новый язык и лица. Он снова не нашел своего мальчика.
Ну улице тепло, и легкий ветер бросает ему в лицо запахи машинного масла и пирогов с капустой, что продают в ларьке внутри здания вокзала. Мимо него проходят другие пассажиры, торопясь к встречающим. А поезд на первом пути вот-вот готовится к отправке. Он смотрит на массивные вагоны и спешащих к ним пассажиров, что чуть не опоздали на рейс. Вот тучная женщина с ребенком лет десяти и недовольным мужем. Вот группа молодых парней, на ходу выясняющих у кого билеты. А вот, у самого входа в вагон, его мальчик. Рыжие, отросшие почти до плеч волосы, рюкзак за спиной и все та же улыбка. Его мальчик...
Его мальчик запрыгивает в вагон в последнее мгновение, и поезд трогается. А он все стоит и провожает состав взглядом, утратив так не вовремя силы.
- Простите, а что это был за рейс?
Трогает он за плечо смотрителя перрона.
- Поезд на Цюрих, сэр.
Он еще встретит своего мальчика. Нужно только купить билет. А направление он уже знает.