[decentra]

Белый пепел... кружит над землей...
Белый пепел... сгорит в облаках...
(с)

Автор:  Decentra-chan
Фэндом: Big Bang
Пейринг/Персонажи: GTOP
Буква и слово: П - пепел

Зима в этом году выдалась на удивление теплая и до противного без снега. Скоро Рождество, а на тротуаре нет таких ожидаемых и любимых хотя бы маленьких сугробов.
Хотя, безусловно, плюс в этом тоже есть. Маленький балкон не нужно очищать от белого покрывала. А значит можно с утра завернуться в одеяло посильнее, обуть тапочки и выйти на балкон, встречая рассвет. Усесться на любимое плетеное кресло-качалку и наблюдать, как город постепенно окрашивается в красноватые рассветные тона. Как гаснут вечные ночные фонари, гирлянды на магазинах и свет в окнах полуночников. Как яркое, невозможно слепящее солнце поднимается из-за горизонта, затапливая город своим светом. Можно сидеть, чуть покачиваясь в кресле, смотреть на город, а потом перевести взгляд на небо. Туда, где еще не понимая происходящего, горят звезды. И откуда так непривычно летит снег.
Чиён удивленно вздрагивает, выпутываясь из одеяла. Откуда бы взяться снегу с чистого неба? Но снег летит. Небольшими хлопьями тихо спускается сверху, пролетая мимо его балкона и исчезая где-то далеко внизу. Чиён окончательно сбрасывает одеяло и подходит к перилам балкона. Мимо него пролетают снежинки, и он ловит одну из них в свою ладонь. Приглядывается с пару секунд и удивленно замирает. Его снежинки - совсем не снег. На его ладони лежит пепел. Серая, тонкая, сгоревшая бумага. Совсем легкая, утратившая свой вес и значимость, но бумага. Сквозь серую пелену Чиён слабо различает кажется обрывок предложения. Красивым летящим почерком прямо тут, на маленьком сгоревшем кусочке бумаги, так безжалостно обращенном в пепел.
Чиён продолжает удивленно рассматривать свою "снежинку" в то время, как пепел так и кружится сверху, стремясь вниз. Когда мимо пролетает еще горящий лист, Чиён отмирает. Он перегибается через перила, пытаясь высмотреть, кто же бросает листы с балкона. Но сильно вглядываться не приходится.
В квартире над ним, Чиён знает, живет довольно талантливый поэт. Чиён даже, кажется, видел его сборник стихов в книжном. Правда так и не заинтересовался изучением чужого творчества. Он вообще не любил эту продажную поэзию, свято веря, что поэт должен быть свободен, чтобы творить, а не продаваться издателям и предавать свое вдохновение. Кажется, поэта зовут Сынхён.
Чиён удивленно наблюдает, как этот самый Сынхён стоит, облокотившись о перила, и поджигает лист за листом какие-то рукописи. Огонек от зажигалки мгновенно перекидывается на бумагу, стирая пламенем строки с нее. Ветер, что гуляет тут, на высоте, радостно треплет горящие листы, отрывая кусочки сгоревшей бумаги и отправляя пепел в полет. Лицо у Сынхёна спокойное, даже чуть отстраненное. Будто не он уничтожает свои рукописи. Будто не с ним все это.
- Эй, ты чего творишь? - окликает его Чиён, заставляя вздрогнуть и выронить только только загоревшийся очередной листок.
Сынхён переводит на него взгляд, будто видя не человека, а неведомую зверушку, и улыбается как-то совсем потерянно.
- От меня вдохновение ушло, - просто выдыхает он.
Голос хриплый, непривычный. И Чиён думает, что таким голосом наверно просто потрясающе читать вот эти самые стихотворения.
- И поэтому ты решил сжечь все свои рукописи?
В голосе Чиёна столько скепсиса, что хватит на троих матерых критиков и еще останется. Сынхён замирает, обдумывая, даже забывает поджечь новый лист. И только кивает, через небольшую паузу. Чиён только вздыхает.
- Слушай, сейчас рассвет, мы почти не знакомы, меня, кстати, Чиён зовут. Но у меня где-то была бутылка отличного виски. А под алкоголь оно, вдохновение, возвращается, знаешь ли. Спускайся, будем возвращать твое вдохновение, пока ты совсем все не сжег, ага?
Тирада длинная, чуть уносимая ветром, но Сынхён все слышит. Опять замирает, обдумывая, а потом исчезает из зоны видимости. Через минуту в квартире Чиёна разражается трелью дверной звонок.